Alice sitzt auf der Wäschetruhe im Flur. Mit angezogenen Beinen, in der Nische zwischen Wand und Tisch. Alice denkt: Dort, wo ich die Wand spüre, beginnt mein Rücken. Und dort, wo ich den Tisch spüre, endet mein Knie. Und Alice denkt, dass es gut ist zu wissen, wo man anfängt und wo man endet. Zum… Weiterlesen Zu·flucht
(I) Die Flüchtlinge bevölkern das Hallenbad wie Schwärme ausgezehrter Vögel. Kein Nest, keine Federn. Immer zusammen, immer eins. Diffuse, konturlose Körper. Der Einzelne ist nichts, verliert sich in der Masse. Sie pflügen durch das Nichtschwimmer-Areal, ungelenk. Halb watend, halb sackend. Treiben auf bunten Styroporschlangen umher und sinken gen Grund wie Steine, ohne Halt, aber sich… Weiterlesen Flucht
Who is Alice 